¡PARA ELLOS!
¡POR ELLOS!
El escriba clasifica el destino en dos pilas,
bajo la sombra del Zigurat, donde el sol brilla.
Si es un decreto de guerra, va directo al fuego,
la arcilla cocida no admite, ningún ruego.
El horno de Ur es el servidor central,
donde el privilegio se vuelve inmortal.
Un registro eterno, grabado en calor,
la voz del tirano no conoce el error.
Pero si el pueblo pide agua para su sembrado,
la tablilla se queda en el suelo, a un costado.
"Secado al sol", dicen con calma burocrática,
mientras el hambre se vuelve
¡una cifra matemática!.
El viento de los siglos borra la petición,
un Timeout histórico, una lenta erosión.
Lo que nos beneficia se deshace en la arena,
¡Lo que nos encadena!...
¡El fuego lo condena!
¡En el horno o en el polvo!
Depende de quién firme el protocolo.
Leyes de fuego para el soberano,
migajas de barro para el ciudadano.
El sistema operativo de la antigüedad,
es la misma injusticia
¡en la modernidad!.
¡Cola de espera!...
¡Buffer lleno!
¡La sed del campo!...
¡no es el terreno!
¡Cocinen la deuda!...
¡Quemen el impuesto!
Que el llanto del pueblo...
no es presupuesto.
¡En el horno o en el polvo!
Depende de quién firme el protocolo.
¡Leyes de fuego!
para el soberano,
migajas de barro
¡para el ciudadano!.
Secándose al sol...
Borrados por el tiempo...
Prioridad crítica...
¡PARA ELLOS!
¡Y POR ELLOS!